palabradekitty

Candada, Mara Pastor

2011-03-19T20:31:00.000-07:00

“mi bicicleta se ha olvidado de las flores

que prometí engancharle en el manubrio

todas las mañanas...”

Desde ese espacio del encierro, del estado inmóvil que es el espacio donde la poeta tiene la oportunidad de mirar a – hacia – dentro: de sí, de otros tiempos, de la cotidiano que pasa en sorpresas de pequeñas cosas y después en sus recuerdos.

Pero no piense el lector que por ese estado de lo inmóvil esta poesía es parsimoniosa, no, por el contrario. Hay en la factura de los versos precisión y agilidad. Esto permite que los versos nos penetren como pequeñas agujas terapéuticas, insensibles al tacto pero que logran su efecto de mostrarnos un mundo lleno de contemplaciones que derivan en meditaciones más profundas como en las siguientes líneas: “Seré breve. El futuro es pensar como se escribe, …”. Incluso en “Parsimonia: Pasa saber lo que hay que saber /no hay que no monologar/ la contingencia, lo innoble / de la ganancia, lo obsceno de la elocuencia”.

Entonces en “Candada” estamos frente a un poemario de fragua templada, con aciertos poéticos transparentes, cargado de imágenes y versos que no por aparentemente sencillos resultan fáciles, por el contrario, se nota el oficio como el siguiente verso del poema Mi siglo: “pegada al suelo, persigo/ una naturaleza insospechada/ que canta su réquiem”. Y es así que Mara persigue desde su “encierro”, “clausura” o parqueo de bicicleta “candada” que nos muestra los espacios mínimos donde se estaciona por un instante la poesía de la vida.

añosluz

2011-02-03T16:09:00.000-08:00

añosluz (Nicole Cecilia Delgado,Vueltagato editores, Ciudad de Guatemala, 2010, Honda Nómada Ediciones,México, 2010) es un poemario con un ritmo veloz pero que se toma sus espacios como se consigna en los últimos versos se confunden “tiempo y territorio”, acaso el territorio es un cuerpo que transita, que recorre siempre pasajero el tiempo en un tren, dicho por la autora su transporte favorito. Es verdad que la poesía de Nicole Cecilia Delgado ha mutado, de imágenes nostálgicas a la construcción de un lenguaje mucho más preciso, de un tono dilatado en sus descripciones minuciosas a ráfagas de poemas antibalas. Hay en estos nuevos poemas una intención de sentencia y juicio del tiempo, un recorrer hacia atrás posibilidades y sobre todo la “situación” de una voz, es decir, su ubicación en un mapa, su reconocimiento en “entrañas” el posicionamiento del observador, del viajero, consciente de su situación en tránsito. Y acaso la vida no es más que eso, un tránsito, Nicole sentencia en sus últimos versos: “la sincronía no existe: las cosas no son como uno las imagina, pero tampoco como uno las recuerda”-

Nunca sucedió mi nombre

2011-02-03T16:08:00.000-08:00

Útil de cuerpo de Javier Norambuena, (Mantra, Santiago de Chile, 2007 y Honda Nómada, México, 2010) es un quiebre en la lengua, un espacio de fugas que interpelan a ese traje que es –siempre– la piel que habitamos, de ese borde hacia adentro se construye un lenguaje, pletórico de imágenes inquietantes, y de tesituras y texturas muy propias en el sentido de la apropiación de la lengua como cuerpo. Este poemario de Javier Norambuena asume los riesgos del manejo del español sin reparos, haciendo acopio de su sonoridad y capacidad fónica pero también ludo-erótica, de esta manera Javier le exprime a sus versos toda su potencia rítmica, el poder seductor de su entonación, su floritura y color, todo con velocidad precisa, encabalgada y cosida en verso y anverso. Hay en Útil de cuerpo un esqueleto que transita y muda debajo de piel, es la espina dorsal una temática amatoria que no amorosa y como dije ya un inflexión reflexión de la creación y soltura de una lengua propia.

Cuentos de Domingo

2011-02-03T16:06:00.000-08:00

Elma Murrugarra, Pilpinta Ediciones, Lima 2010.

He atesorado la edición original de este poemario desde que su autora me lo dio en 2006 en Lima ¿por qué?, bueno en principio porque sin duda es uno de esos poemarios breves pero llenos de recursos y coherencia a los que uno siempre quiere volver y en segundo lugar porque siempre quise publicarlo. Ahora bien se me adelantó, con justa razón su autora, y ahora con estas breves palabras celebro la publicación de Cuentos de Domingo en Pilpinta ediciones.

El poemario encierra una reescritura o quizá una relectura de varios cuentos infantiles: así reinventa el imaginario colectivo. La poesía de su autora se vale aquí de la sentencia corta pero certera. Es en la ironía planteada de manera inteligente donde Elma reescribe estas historias por la occidentalizad conocida, así hay una nueva alternativa de final o nueva historia que se crea a partir de la original. Es curioso la propia Elma comienza : “sucedió una vez, dicen que en eso radica lo original” y desde ahí se burla del arquetipo que ella misma deconstruye en las subsecuentes historias. Digamos que este mundo al revés todos estos cuentos serían posibles, o más bien son más reales que los originales. Siempre he admirado la brevedad y capacidad de síntesis y economía con la que Elma recoloca la tradición. Nuevamente nos entrega en una factura delicada y precisa en un poemario lleno de verdades.

Poesía ¿cuán complicada puede ser?

2009-12-08T20:52:00.000-08:00

una brillante idea

2009-08-22T02:05:00.000-07:00

y qué es esto, bueno si no lo ves, no estás, si no estás no eres, es la ropa de las cosas invisibles.

Apología del AMOR X

2009-08-21T23:23:00.000-07:00

Nos dijimos adios,

ojalá que volvamos a vernos

(...) Joaquín Sabina, y nos dieron las 10...

Debo confesar que el proceso de Kitty empezó después. Vamos aquella era una tarde magnífica, tan inolvidable, que, la verdad, deberíamos estar ahí, de nuevo, y no dejarnos. En fin que te marchaste (por cierto, una mala costumbre, pero es así) yo con el deseo completo y tú con todo dispuesto para el viaje de vuelta, qué le vamos a hacer, me dije y empezó el poemario. También es una historia de nuestra primera y última noche, también un duelo: aunque no lo creas te había olvidado, pero siempre vuelves, y sí te lo confieso, es cada mañana cuando me despierto sin tu cuerpo a mi lado. Bastó un instante de tus ojos para que, yo tonta de mí, haga de ti una historia: cualquier historia de amor, el AMOR X, es al final y al principio sólo lo que pasa cuando reparo que estoy sola sin tu cuerpo, pero también, el espacio que dejo para otra historia: otro Sueño. Quizá la utopía de que descanses a mi lado, en una mañana que dejo para el futuro y la vuelta del tiempo. Sí te amo, sí a ti que yaces al lado de una mujer que no te completa como yo. Decirte Adiós no me corresponde porque eres tú quién se obstina en pensarme. Besos de mis labios no presentes para tu corazón.

Recuperación de una vieja costumbre pérdida hace 17 años. o la blogger que nace

2009-08-21T22:55:00.000-07:00

Reconozco que hace 17 años es decir cuando tenía trece o doce, pensaba que nadie sino mi diario me comprenderían, también confieso que para bien o para mal, todo ese material inédito de mis primeras letras está perdido, y aunque nunca lo quemé, espero que nunca nadie lo encuentre. En fin que en verdad trato de ensayar esto del Blog, lo abrí seguramente una noche tarde como hoy en donde yo y mi soledad bebemos lo mismo, es decir: el ocio del tiempo. Ahora bien, tuve muchos proyectos para el naciente tamagochi, sé que es algo que debe alimentarse, y que también reclama y todo, pero la verdad es que muy pronto la impronta de todo lo que acontece en mi cotidiano me obligo a dejarlo de lado. Es decir, y por ello tiene un secreto por pocos descubierto, espero, sinceramente lo espero, yo contrario al mundo blogger me ocupe de que este fuera un espacio que sólo los buenos lectores, claro los míos, los imaginarios, los inexistentes descubrieran, porque como bien reza el espacio, está me cae es la pura verdadera palabra. Mi blog como hijo perdido viene, hoy por lo menos a reclamarme mi abandono, yo le digo que sé que es capaz de ir por sí mismo por este maldito ciberespacio y que no tengo tiempo de alimentarlo. Sí el pobre anda pequeñito y solitario en algunos links, que dicho sea de paso, es sólo de personas cercanísimas a las que en algún momento comenté que lo tenía. Es decir, soy una madre desnaturalizada, que irresponsablemente ha dejado a su pequeño, sólo en este mundo voraz de las letras sólo, pero no en realidad no es eso, ni esto es un mero desvarío. Lo que pasa es que uno se propone tantas cosas, que a veces, lo más simple se vuelve complejo. Y bien aquí estoy de nuevo con terror de que alguien encuentre un posible diario, una botella al mar que siempre tiro de una u otra forma, ahora lo hago por dos razones:una comprendí que al final amo escribir y que hacerlo de esta manera es más fácil que pelearme siempre con todas las trabas que le pongo a mis escritos, también he optado por este medio como una forma de salida, sí es así, soy siempre como un dispositivo de entrada y la verdad que no devolver nada, pues la neta, me frustra, no sé qué pasará como siempre. Sólo sé que es un buen medio para el desahogo, de por sí caótico, de todas las cosas que diariamente leo. Sí la escribe lee un código imposible de traducir inmediatamente, todo el tiempo está en diálogo con tres cosas: la realidad de todo, es decir la sucesión de las cosas, en ese sentido recibe todo el tiempo mensajes; las letras de otros, a pesar de que no quiero que nadie me lea, leo todo el tiempo todo lo que me llega, y soy una bloggernauta voraz; la otra posibilidad de que quizá como lectora alguien encuentre en estas letras de salida alguna respuesta. Ese es el problema a mí no me asaltan las preguntas, esas están todo el tiempo flotando, normalmente todo me responde. Me parece que por eso soy tan incapaz de mantener diálogos serios "con quién sabe quién", en fin si alguien me lee, probablemente sea lo menos importante, pues me concibo, finalmente, como una chica que no quiere enseñar su diario a nadie pero le gusta íntimamente mostrarse. Así que si tú o tú o tú están tras de una pantalla leyendo sólo piensa, que la escribe lee y tarda mucho en devolverte la correspondencia pero que cuando lo hace es porque finalmente eres importante. Finalmente quiero hacer una apología de mi siguiente poemario por publicarse, pero eso será, ya en esto en la siguiente entrada, ¿me sigues?

Los devras, segunda promesa cumplida.

2009-08-21T22:32:00.000-07:00

Es cierto cuando conocí a los devras me sentí terriblemente vieja, pero eso fue únicamente porque me dí cuenta que la tecnología pasó rápidamente y efectivamente convirtió un cassete en un objeto arqueológico y a un tsurú 98 en la equivalencia (en un poema de Eduardo de Gortari) a un antiquísimo vehículo congelado y capaz de evocar nostalgias. Eso ya es un hito.

Paraíso en llamas está más lleno de esos momentos, en la particularidad de cada uno de sus autores, no es una antología y si más bien un libro colectivo, de ahí partió la idea y en eso se convirtió. Andrés Marquez en su presentación señala "en este Paraíso en llamas vamos encontrar un dossier considerable donde se encuentran las palabras para llenar la oquedad, la búsqueda de esa luz nebulosa y distante que es punto de fuga de nuestra alma. Es poesía de golpe que mueve y conmueve al lector desde lo poético, lo amoroso y lo salvífico".

Hago un repaso rápido de los temas, de tres de los poetas, que más me interesan de este libro colectivo:

Canciones descompuestas por fertilidad asfáltica de Eliud Delgado evoca imágenes citadinas con sus cadáveres funcionales, domingos de encierro frente al televisor y la convocatoria al canto y a saltar a la calle, en ellos la pausa y la velocidad y la nostalgia de la ausencia de un interlocutor que se pierde en un rompecabezas y luego encuentro un bufón frente al espejo al cual finalmente se le ataca. Efectivamente Singles convoca a la nostalgia de tardes tormentosas, de cosas perdidas, quizá la inocencia que se pierde al mirar al mundo cruda y detenidamente. Daniel Malpica en Paréntesis, se detiene a dialogar con el sendero, con las hojas y nos regala el silencio que es necesario en lo no dicho, en lo paréntetico y posible de una pregunta.

Hago ahora una revisión de las poéticas más potentes de este libro colectivo:

1. Yaxkin Melchy: Una primera tarde de un octubre, hoy lejano, un chico amaneció en mi sillón, después me dejó un engargolado rojo. Lo abrí, y me quedé sorprendida, unas ciudades electro domésticas contenían todo un mundo increíble y estaban en un frasco de mermelada, la verdad, me dije ¡órale! Esto sí está cabrón, cerré el manuscrito y ahora veo aviones, niños Andrómeda, y estrellas en todos los espacios en los que él sigue poniendo sus ojos.

2. Aurelio Meza: Me costó mucho trabajo comprender la necesidad de cosas tan “aparentemente” lógicas, los encuentros y desencuentros con lecturas de hace muchos siglos y su reescritura en un espacio contemporáneo, leí Sakura, y me quería deslizar en la textura del rojo que imprimé un otoño, después comprendí que hay voces que tardan en ser comprendidas y relojes de tiempo que tienen otros ciclos, mientras los ojos preciosos de un venado persigue la verdad.

3. Iván Ortega: Nunca me gustaron los gatos, pero los gestos que traslucen las letras de un muchacho hiperactivo mentalmente, ende disperso, me hacen simpatizar con las sonrisas más inútiles.

Hago ahora una apuesta por dos voces sinceras de este libro colectivo:

Luis Arce: más allá de la postura o impostura: una voz nítida que mira su espacio en el mundo y sitúa las cosas.

José Manuel Serrano: Una voz de espacios y pausas concretos, anchas alas que cruzan los pasos y el aire.

Apunto que esto es simplemente una intuición de lectora, editora, que en realidad todos son buenos poetas.

Hay injusticia en los juicios de valor que opuso Luis Felipe Fabre en un artículo publicado en el blog de Letras Libres, cito: El hecho es que los devras andan en eso. Construyendo una retórica juvenil (con los lugares comunes que ésta conlleva pero también con sus hallazgos) que oscila entre la esperanza y la nostalgia (ah, y también hacen esténciles poéticos), cosa que por otra parte me parece de lo más saludable en un contexto literario donde, salvo excepciones, los poemas suelen parecer escritos por viejitos franceses.

1. No todos hacen esténciles poéticos

2. Es cierto los devras están en eso en la construcción de poéticas personalísimas y frescas.

3. Los lugares comunes son propios de todo el que empieza, pero los hallazgos deberían tener el énfasis.

Y aquí hay varios importantes:

1. Parten de una necesidad auténtica y en su obra la palabra es la que se opone al vacío.

2. Las palabras sencillas el lenguaje directo, el desenfado cuidadoso.

3. La imagen instantánea con la posibilidad de reconstrucción de un momento.

4. Sí existe una nostalgia adelantada quizá sea que hoy el mundo es más efímero, menos reflexivo y en está velocidad permanente del desvarío de las palabras huecas ellos desafían lo superfluo de la palabra para crear metáforas.

A su favor tienen varios puntos, no se encerraron en una carrera personalísima, costumbre que destaca en el sistema literario mexicano, se reunieron, dialogaron se leyeron, tallerearón antes y después de escribir. Y lo que sucede es que esa nostalgia y también esa esperanza es lo que hacía falta. El sistema literario mexicano basa su crítica literaria en el silencio y la indiferencia, en la poca seriedad y honestidad con la que se revisan o critican los trabajos de los otros. El mismo artículo al que refiero es una suerte de atado anecdótico que caracteriza y funda una comparación injusta , por qué molesta que los jóvenes se reúnan entorno a la lectura y la creación y no anden de “emos”. Quizá porque generaciones precedentes fueron más egoístas, menos solidarias y por supuesto menos activas y creativas en sus formas, quedaron petrificadas en el papel envejecidas jóvenes en los catálogos de los jóvenes creadores, y con un público lector que se compone por la inmensa minoría de los lectores de poesía.

El tiempo juzgará y ubicará la obra de los devras, en su dimensión, no debería ofender a nadie que tengan la seriedad y el valor de leer y leerse, de ser ellos. En mi opinión personal la diferencia entre la buena y la mala poesía es que la mala es una impostura y la buena es simplemente la que funda su punto de partida en la honestidad, la que está en la medida de las fuerzas y posibilidades de su autor, la que revela esas otras opciones de una emoción, la que logra traslucir y recrear una tarde, un hastío o un diálogo con la hoja.

Ardamos en la llamas del paraíso solamente para convencernos de que la única opción de este siglo XXI es la reivindicación de la vitalidad en todas sus formas. Vivir es lo único que demostrará nuestro paso por esta última catástrofe y es en sí el más alto gesto de amor. ¡Larga vida pues a nuestros devras! Anótese que al final la que suscribe estas líneas ha dejado la suficiente distancia del tiempo para reconocer:

a. Que no son muchachitos ensayando a ser poetas, sino poetas

b. Que el tiempo como el amor lo devora todo.

c. Que en lo individual y en lo colectivo, ellos como yo aman la poesía del “momento”.

Primera palabra cumplida. Silencios de Iván Trejo

2009-08-21T21:56:00.000-07:00

Decir mucho con pocas palabras es un esfuerzo de síntesis y economía que se agradece en la obra de Iván Trejo. Silencios es un poemario que invita al lector a la a la pausa necesaria para que la palabra se coloque en su sitio exacto, habite y cobre vida. La intención de economía en este poemario no resta fuerza, ni expresión al poeta, por el contrario sus versos son trazos puros que cortan el aire de ese silencio. Los versos de este poemario son como una luz de faro, intermitentes luces que iluminan un mar abierto. Casualmente no es el silencio lo que habita al poemario sino la fatalidad de la posesión de éste y su reino de oquedades, sombras y ausencias, un punto de partida que iza la vela de la voz del poeta para surcar e irrumpir ese silencio.

Si por casualidad llegas aquí

2009-08-21T21:31:00.000-07:00

Recuérdame así.

Paraíso en llamas

2008-11-16T17:24:00.000-08:00

Mini reseñita del útimo hijito. Prometo profundidad a cada devra en futuras entregas,pues esto es más bien un comercial

Paraíso en llamas, es el primer título de la colección LAVÍBORADELAMAR, que lejos de presentar antologías, tan comunes y tan exploradas en los años recientes para la poesía joven, propone la idea de la construcción de libros colectivos y experiencias de relectura de la realidad poética en colectividad.

Paraíso en llamas reúne la poesía del colectivo devrayativa, mismo grupo de acción que surgió de manera virtual en la red, en este libro encontramos la voces frescas de ocho autores cuyas edades están entre los 17 y los 25 años, apunta Andrés Marquez en su presentación dice "en este Paraíso en llamas vamos encontrar un dossier considerable donde se encuentran las palabras para llenar la oquedad, la búsqueda de esa luz nebulosa y distante que es punto de fuga de nuestra alma. Es poesía de golpe que mueve y conmueve al lector desde lo poético, lo amoroso y lo salvífico." Ardamos en la llamas del paraíso solamente para convencernos de que la única opción de este siglo XXI es la reivindicación de la vitalidad en todas sus formas. Vivir es lo único que demostrará nuestro paso por esta última catástrofe y es ya el más alto gesto de amor.

Promesas de un domingo de lecturas

2008-11-16T17:11:00.000-08:00

El sol se oculta bajo la ventana y un onda gélida recorre la ciudad, sintonía perfecta para en un fin de semana largo actualizarme en mis lecturas. No logro concluir todas las que tengo comprometidas, de modo que ni que hacerle, sin embargo sigue en mi pie mi propuesta de utilizar esta bitácora virtual como un espacio para subir mis modestas reseñas de lecturas así que prometo y me comprometo con las siguientes que viven a medio leer o más bien leídas y sin que aún les haya logrado asimilar para escribir, la música, de Gastón Alejandro Martínez,
Demonia Factory, de Ernesto Carrión, La risa de la medusa de Hélène Cixous,, Bagual,de Felipe Becerra Calderón, Ensayar, crear viajar de la tentativa como forma de arte, de Sigrifredo Marín, textos postautónomos para comer las nuevas ficciones, complilado por César Cortés, , Cuentráficos de Christina Rascón, Aviso a los náufragos de Paulo Lemiski, Las cosas útimas, de Mónica González, La edición independiente como arte como herramienta protágonica de la bibliodiversidad, de Gilles Colleu, Silencios, de Iván Trejo y lo que se sume esta semana, que hay ya varios en incluso en manúscrito, entonces pues ahí esta la promesa, muera esta Kitty si cumple su palabra.

5o. aniversario Literal

2008-09-24T22:05:00.000-07:00

Como si fueran mis quince años, me siento feliz.

último poema de simulacros del vacío

2008-09-14T20:22:00.000-07:00

El tiempo

Así mismo, el tiempo no existe por sí,
sino que de las cosas mismas se alcanza el sentido
de qué ha pasado en un período de tiempo
qué cosa amenaza ahora
qué seguirá después en el futuro.
Lucrecio, De rerum Natura, I,460.

Por ahora si escuchas toda esta sinfonía infernal no temas.
No será siempre el tiempo de la destrucción y de la guerra
Pero es verdad que estamos en la batalla final que será sobre nuestros cuerpos.
En el laberinto que eres encontrarás todas las respuestas, ahí he cifrado las huellas de tus pasos certeros y dejado tulipanes en una caja muy especial de ecos suspiros que encierran besos, ahí queda la matriz de los cables emocionales que cruce para que todas las palabras y sus sentidos te latieran en el corazón. En tu corazón he bordado con hilo de sueños mi ausencia para ganarme un lugar que lo una todo. Piensa en eso en los corazones que laten a tu lado y no los abandones. Después de que todas la batallas de estos días cotidianos y grises hayan pasado recuerda que la puerta de salida da a una montaña muy alta, pero ya es hermosa porque acaba de empezar la primavera y aunque larga la caminata el valle se despliega en la magia del amor.

Kitty anda de fiesta porque se publica en España

2008-09-13T19:54:00.000-07:00

Así es noticia La verdadera historia de la Kitties se publicará en España en 2010.
Entonces Kitty quiere celebrar con todos sus amigos, en la foto aparece con María.

35 años del golpe militar en Chile

2008-09-12T08:54:00.000-07:00

Va mi Kitty Chile para conmemorarlo.

Chile

a la Neira que por total incompleta

Santa Lucía amanece en medio del carrete
El vino se destila como la verdad con el tiempo
para revelar historias de completa vida y final abrupto,
no hay explicación, no existe, entonces desaparece.

persiste el quebranto de la duda: ¿qué se perdió en la plaza?
voces valientes y una utopia.

Los espacios comunes y la noche siguen siendo de las reinas
(siempre que no vuelva el toque de queda)
los espacios que son para la noche se llaman olvido
mantén el sueño constante y el corazón sin desangrarse
quién puede cuestionar la sórdida realidad de las mujeres libres
Violeta te mira y canta.

Chile’
Un pueblo que pacta en democracia sangre por cuerpo,
como si algo de perdón existiera,
-todo debe reconciliarse- dicen las buenas conciencias
jamás se perdona la inválidez y la carta de permiso abierto de la bajeza.

La gloria que es la Victoria de los justos permanece,
el sueño de Allende vive como espacio de conciencia en diaspora
no lo detiene la tortura, ni la bala, tampoco desaparece.

lecturas

2008-09-12T05:51:00.000-07:00

Bien pues subiré un par de comentarios de lecturas que me han dejado bien impresionada de mis nuevos amigos Eugenia López (Argentina) y Javier Norambuena (Chile).

Humadales Javier Norambuena, Cascahuesos Editores, Arequipa-perú, 2008.

En humedales de Javier Norambuena existe un hombre en permanente tránsito y un poeta cauto que nombra bajo sus propios topos todo el mundo significante del amor fue todo en una madrugada. Hay en un humedales una persistente preocupación por lo efímero, lo transitorio, lo asible de un momento de un ángel que desciende. ¿Pero quién es el ángel caído, el propio autor o el amor fugaz? Hotel América es tu pieza, y esa pieza está descrita a detalle como un símil de un continente que no acaba de conformarse y por ello aparece fragmentado, descompuesto, insular. Meticulosamente las metáforas funcionan para nombrar esta defragmentación. La dureza no tendrá letras, es decir lo innombrable en este caso puede ser la violencia del tránsito, de la metamorfórmosis, pero también de esa tristeza que se arranca desde la realidad de nuestro continente devastado aun por la pobreza y por el hambre. En un momento intermedio el autor resuelve que la pieza es destino y ahí el precario autobús que comenzó el viaje se vuelve tren y avión es decir el viaje o su recorrer de distancias se acorta o se acelera, en todo caso se hace más pleno y se concluye un clímax de transformación plena. Al final un galope solitario que rememora su bosque desde una ciudadela y una villa: Topos que están en el afuera, no en la pieza el lugar íntimo de una u otra manera el ángel queda afuera solo y caído.

Sobre Arena de María Eugenia López

Cada noche en la duración de un grito viene una sombra nueva. A solas danza la misteriosa autónoma. Comparto su miedo de animal muy joven en la primera noche de las cacerías.

Alejandra Pizarnik, Extracción de la piedra de la locura, 1968.

En el poemario Arena existe desde el título una intención de desenterrar y develar la verdad del feminicidio. La arena conserva, el desierto esconde, pero en la búsqueda se devela, en este caso, precisa y minuciosamente, la verdad del asesinato de mujeres. Por supuesto el libro de María Eugenia López es ante todo poético, post apocalíptico de ahí las citas que previenen a cada mujer- arquetipo- del destino de su muerte, la tipología de los personajes se logra leyendo en su muerte. Existe en frases a lo largo del poemario una permanente crítica al establishment que se cuela en frases como: la circulación es vieja y pesada como todo. Partiendo de Martha Trabram hasta María, va efectivamente quedando la estructura desnuda de las cosas . y las banderas. Acaso esas banderas serán la única esperanza que deja entrever este poemario. Acosando a los cuerpos femeninos existe un él, que es el conjunto de todo el sistema falocéntrico y egocentrista que los hombres se han ocupado de construir, para mantenerlo es necesario y eso queda claro en el poema asesinar, desmembrar, descuartizar, suicidar, enloquecer, y desaparecer a las mujeres. María Eugenia define a este él desde el principio está en el centro de la arena, no fuera, no adentro y deseante. En el final sólo se oye pero esto si es claro y fuerte el golpe de una hoja contra suelo, es decir, casi nada, hay sutileza y sobre todo mucha subversión en este final, es delicado es imperceptible, pero es un golpe, así María Eugenia cumple con el postulado de Hélene Cixous respecto de la reescritura, o escritura de una mujer . Más aún en el renombramiento de las mujeres de las cuales describe su personalidad y muerte, reafirma nuevamente un concepto de lo femenino que nuevamente esta autora sostiene, así Cixous menciona:

Si existe algo “propio” de la mujer es paradójicamente su capacidad de desa-apropiarse sin egoísmo: cuerpo sin fin, sin “extremidad”, sin “partes” principales, si ella es una totalidad es una totalidad compuesta de partes que son totalidades no simples objetos parciales , sino conjunto móvil y cambiante, ilimitado cosmos que eros recorre sin descanso, inmenso espacio astral.
Eugenia inmortaliza en un acto de redención a estas mujeres que retrata y a ella misma al final en María. Nos ofrece opciones y contrastes y una denuncia clara el feminicidio no es de este siglo, es inherente al sistema. Mary Ann Nichols es quizás uno de los personajes más conmovedores, es la suicida, la éterea, a la que no toca nada pues al final ella define y ejerce su propia opción de muerte, ella huye acercándose el arma de los asesinos que convocan y que son sujetos divididos, es decir multiplicados por su furia de no ser completos. Nichols habla y por ello existe como prueba en algo en la lengua. La otra opción es Annie Chapman quién en realidad es una imagen calma, a quién convencen de ser ese ícono digerible, y asimilable, López dice: no se puede asimilar un cuerpo hasta que se le iconiza. Es el prototipo de esta mujer cosificada, redimida para el externo del sistema machisista y falocéntrico que este capitalismo tardío, llamado neoliberalismo, ha generado, Annie es desmembrada, en ello es asimilada a este sujeto masculino que está ya desde el origen dividido y por ello es aceptada, por que se ha desnaturalizado de su totalidad completa, al aceptar ser sólo imagen. Elizabeth Strides es muy diferente es quizá el polo opuesto a Chapman es simplemente un río bordó abriéndose paso entre los adoquines, ella es capaz de engendrar vida, pero quizá no de alimentarla del todo, en todo caso su muerte es una tragedia propia ahí los caballos del carro pisan todo. Hasta a las señoritas que yacen muertas. Luego está Catherine Eddowes , una libertaría una bailarina, una artista a quien la muerte se hace más sútil que ninguna, simplemente, esta es la mujer que él no quería es como borrada de una foto con rojo, una violencia más sutil pero igualmente efectiva. A Marie Jannette Kelly, quien se vende por inocente aunque no es santa le toca una auto desmembramiento muy diferente pero que sede finalmente a la presión social, ella se auto desmiembra y nadie le encuentra el corazón, ésta es en realidad la segunda muerte simbólica de todo el poemario, la primera ya la hemos descrito, Marie permanece viva diluida en su propia vida y auto exiliada de sí misma.
Finalmente María que es en realidad la víctima, pues a ella un tigre con el peso de mil años la caza la mata como a un animal y lo hace como si fuera una necesidad, es decir, como si este permanente feminicidio alimentará a esa bestia de mil años, o necesitará hacerlo para seguir subsistiendo.

Entonces el poemario de María Eugenia López es un urdimbre fino de una poesía de alta factura que reflexiona y devela todo esto que la arena sepulta y quiere mantener en el desierto de la ignominia.

Jocelyn Pantoja
Ciudad de México 9 de septiembre del 2008.

primeros poemas de la enredadera

2008-08-31T19:51:00.000-07:00

Primeros brotes
Tu imagen confluyó en un espacio preciso
mi mente
paraje de ramas
soy la enredadera que se entrena
a morir después del verano
No me duelen las nervaduras
y
si me cortan un espiral
el tacto del viento en tus labios.

Soy el verde que puebla el color
olivos de noche
los grillos en la sinfonía
Si me reencuentra la nada
el ocio de una noche en tus brazos.

Ocio , amor, u orgullo

verano destilando
resumos ácidos de flores y efímeras.

-----
Mataron al ocio
el silencio

núbil ha comenzado la muerte de la enredadera

Comienza por las puntas
lo que de raíz viene
El invierno adelantado
El reblandecimiento de la tierra
Avanza por fuera y viene adentro.

Tu imagen desapareció
Te pensé como un espacio de eternidad
mi tiempo sobre la tierra.
------

Acepto la la soledad
como la última en el infinito
de las posibilidades humanas
como el amanecer del día en que todos estemos solos,
ese día habrá la muerte ha ganado la partida,
sobre las calles sólo quedarán cadáveres.

Por ahora sé que no estoy sola:
me acompaña el vino,
una guitarra de jazz,
cuando quiero cambiar la cerveza
y también el rock n’ roll,
me relajo
con mis pies de ninfa
bebo
escuchó notas dulces.
Me conformo con mi humanidad.

De todas las posibilidades humanas
la mía y la tuya son la única
la soledad espacioinfinito
que corresponde solo a los cuerpos celestes.

Ahora los proyectos

2008-08-27T18:13:00.000-07:00

1. Acabar la enredadera
(se darán avances en este site)
2. Terminar pendientes
(esos están en proceso y no serán públicos)
3. Empezar simulacro
(se darán avances en este site)

JUSTIFICACIÓN

2008-08-25T19:38:00.000-07:00

El plácido dormir de una enredadera

Buscar en cada verso una idea y unidad que pueda ser una independiente en su expresión y contenido del resto de la estructura, la metáfora consiste en que cada verso es una hoja.
La unidad temática total de poema estará dada por la historia subyacente de una vida, en este aspecto nos interesa profundizar en la exploración del binomio conceptual, filosófico y ético vida muerte, la brevedad de la existencia efímera de todo lo vivo sobre la tierra.

Buscar que los subodinantes y nexos estén aislados del cuerpo completo de los versos, en forma paréntica o bien que se exprese estructuralmente la necesidad efectiva de que conformen una estructura guía en este sentido un esqueleto metáfora del tallo que une las hojas.

MAS FOTOS ENREDADERAS

2008-08-25T19:29:00.001-07:00

FOTOS PARA EL RELAX

2008-08-25T17:33:00.001-07:00

SI NO TODO ES CHORO UNAS COTIDIANAS DE ENREDADERAS QUE ES EL LIBRO QUE ESTOY TERMINANDO. BESOS

PARA EL ESCÁNDALO

2008-07-24T01:50:00.000-07:00

Bien me toca hablar del tema incómodo, que siempre elude la crítica, y también la literatura, es decir, de las mujeres, bien para no mostrarme en los mismo términos ni adopotar lenguajes opresores a mi manera haré una breve genealogía y mapa necesario.

Autoras/ historias/histerías/ tragedias/canon: no lo haré basten sus letras.Safo, Aventia, mil más entre el III y el XVI, Sor Juana, Teresa... honestamente es inagotalbe, anque en mí están.

Para escándalo de los presentes y disculpando, necesariamente, su repulsión al tema hablaré ahora de mí (pueden marcharse y no me ofenderé, que lo mío es la ofensa permanente, según me han dicho)

La vida de mujer, poeta, activista, editora, gestora de proyectos culturales, seré breve y no existirán datos que puedan alimentar su morbo.

Para ser una hija de padres comunistas crecí con la libertad y albedrío de casi cualquier niño, excepto que me dijeron que las letras eran mejor que la televisión y para poder ver la televisión aprendí a leer y escribir a los tres años, lo que me permitió no ocuparme de las cosas de la escuela hasta los 7 años,(por cierto, insisto, no recomiendo el atajo, sino la liberación) así que pasé grandes momentos de los 4 a a los 7 es decir, soñando en la escuela, imaginando cosas, y cumpliendo con la tareas siempre, pues eso, no me lo han quitado los años, quizá el principio de responsabilidad sea el primero que aprendí, creo, que fue el día en que perdí las llaves que llevaba prendidas amorosamente por mi madre, que trabajaba, trabajaba, trabajaba, y me decía, Ale, no debes de perder las llaves, porque hija, mira, tú llegas del colegio y aquí me esperas y yo vengo, comemos y nos vamos a la Universidad, eso es definitivamente, que el día que perdí las llaves mi madre me abofeteó, yo las había perdido sembrando un jardín, pero igualmente antes de preguntar como yo no podía entrar a mi casa y la saque de su trabajo porque yo no tenía dónde estar me abofeteó, segunda lección de responsabilidad: hay que saber siempre decir que estás en problemas aunque resulte caro. Mi padre siempre ausente jugaba a salvar al mundo, desde su muy particular y claro, siempre claro, punto de vista, se iba meses enteros con comunidades y viajando por todo el país, construyendo, lo que fortuna hoy ya se reconocen alternativas de tratar a la tierra, estamos hablando de los 80”s cuando la ecología no existía, y retumbaba en cabezas necias pero reales como las de mi padre, quién conoce todo México de sur a norte y a quién siempre que le hablas de algún lugar te recomienda, según su memoria rutas alternativas, mi madre es Economista, mi padre pedagogo, ya sabrán a esta altura quien me enseñó a leer y quién a contar historias. Bueno para mis 7 yo ya estaba en mi apogeo participe en la cumbre, mundial de niños y cantamos ante el delegado de la ONU y el Presidente una canción que nos hacían aprender pero que parecía era nuestro himno: mi memoria no falla y decía “y a dónde vamos todo es absurdo, el mundo, el mundo, estamos matando al mundo, el mundo no existe”, dorado amanecer muy bello pudo ser y el humo lo opaco, el canto del gorrión ya se convirtió en ruido de motor, a dónde vamos… y quizá me ayudarían ustedes a replicar el coro, en fin que para mis nueve años me volví escritora, poeta y todo lo que mi amiga Angélica quisiera decirme, cosmonauta, médico, pintora impresionista, era en oposición era muy académica, yo tenía que hacer algo para sorprender sus grandes ojos verdes y sobre todo para que ambas sorprendieramos a nuestra Maestra Flor Minor, en fin hacíamos de todo, escribíamos obras, las representábamos frente a nuestros, padres, y desde entonces, quizá, no lo sé, se empezaron a preocupar. Con todo teníamos definidos los roles y colaboramos, yo escribía, ella actuaba, yo proponía un guión de música y ella corregía las piezas de su interpretación, años dorados de mil aventuras, para que suene bien fuerte: vivimos una niñez dorada, frente al abandono de nuestros padres y rodeadas eso sí de clases y maestros, a quiénes mis padres y el suyo sobornaban con sus grandes sueldos supuestamente para entretener a las princesas:
Cita Rubén Darío

Y en mil aventuras, dignas de cualquier infancia, nos dieron los 12, y venga pues, nos despertaron otras cosas y aprendimos a besar con las palmas ceñidas a nuestros labios y el deseo de que no hubiera palma, a masturbarnos, conscientes de que era la puerta a la libertad, tal y como los chicos lo hacen. A pero perdón ahí no acaba la historia un día nos sorprendieron y nos separaron, Angélica fue a sus clases de Piano y canto, mi padre pensó que el deporte me haría bien y me llevó a la Liga Maya de Béisbol, su deporte favorito, total que a pesar de la prohibición y la distancia, nos veíamos de vez en cuando y citando a la Neira, bajo la mira amistosa de los papis, en ese momento ya nos habíamos separdo, a ella le gustaba Metal y a mi la Trova, eso no ha impedido nada, después clandestinamente fuimos a las discos, por tardes abandonadas, nos enfrentamos a besos maltrechos y a historias varias, después la prepa, Angélica es más grande, para los 15 y 16 se nota, ella se pintaba, se revelaba y andaba tocando en lugares sórdidos, yo tenía mi revista, mi primer número, y lo que parecía era un fanzine mal hecho, pero logre conjuntar a una banda y de todos modos la primera presentación, válgame dios fue en Garibaldí, Gema Santamaría, otra historia, que no retomaré en este momento, excepto porque siempre es , claro una gran poeta y mujer, ya para entonces era mi amiguita, de esas que nosotros decimos del bosque, quizá valga la pena explicar eso, y no los amores que hemos compartido, decíamos en el bosque te puedes encontrar: un mapache, un tlacuache o un leopardo, qué harías, las respuestas múltiples no han permitido establecer nada, sólo que si un día te sientes solo, triste u oscuro en bosque siempre están tus amigos, son de variadas formas, son siempre muy diferentes a sí mismos, pero sí es un grito en medio del bosque y no quieres ser caperucita frente al Lobo, ahí estarán, de una u otra manera, total es eso. Conclusión que para ya no aburrirles porque sé que como su cerebro no procesa información compleja de colores, y espacios y detalles, pues que el ser masculino no ha sido entrado para eso quiero decirles que: Mi Angélica es una gran actriz, mi Gema una teórica y gran poeta, aunque sobre sus hombros descansen feminismos radicales y esas cosas, yo estoy aquí, no para decirles nada mí, sino en realidad que cada vez que se tome a una mujer usted pensará, y lo hará de verdad:
a) usted se la debe tomar en serio pues no está jugando, no con su corazón. Interprete
b) que somos somos tan inocentes como ustedes, es decir, que ya las estructuras que nos conciben son viejas.
c) que el que no se haya rajado, tire la primera piedra, pues aquí no hay más que Magdalenas que no temen
d) que la construcción del diferente, y no mencionaré las categorías, hoy, ya no es algo de pensar, sino de hacer de hacerse en la diferencia, que construirá la otra posiblidad, eso, sí aunque muy femenino para nuestros hijos.

Concluyó en la doble auto exclusión del discurso de género, me sumo a las posturas que radical y silenciosamente construyen el mañana, qué por qué y para qué, categoría mismas, y en sí, tenemos la interlocución, tenemos el espacio, somos libres de contar o no, nuestra vida, también por cierto, y aquí quiero mencionar la gran aportación de la poeta Ana Rüsche a mi vida: aunque me pongas cuerpo, sigo siendo, auque me estatices en un monumento de escaparate de cristal, yo pensaré, que mi tragedia no es única, aquí la propuesta para las pocas o muchas poetas: hágamos de nuestra voz no una sino mil, de esas mil multipliquemos nuestro amor, de ese amor solo digamos lo pertinente. Gracias, estoy aquí gracias a otra visión de género, que los presentes saben aportarme con su literatura nómade, que los presentes saben aportarme con su presencia, pero, en realidad estoy aquí porque soy ésta que no es otro sino el mismo que yo.

Froma Kitty to a Kitty

2008-07-19T01:48:00.000-07:00

Bueno el mundo se cansó, se hartó, y se complace con las ejecutivas treintañeras
esas que aman a Kitty pero no lo confiesan, bueno vamos digamos algo interesante como Kitty es la voz de generaciones pérdidas, eso, y también la estampa en la mochila de Emo del metro, y de la Punk, y la fresita de 30 y 35 lo importante es mencionar que las almas van solas,esas son Barbies, las Kitties, no sólo viajan solas, sino que para la marvilla del mundo, aunque usted no lo crea, Se divierten, más cuándo cuidan y tienen hijos, pues ellas, os, ponen sueño, y saben cuándo hay que bajar, en la estación y momento preciso, con todo su reino de Kitty s verdaderas, increíble, pero cierto, madres que continuarán la expolataciónm YA SÉ QUE LES MOLESTA, pero también USTEDES SOLO JODEN, entoces no se molesten, y si quieren tampoco se preocupen. Bueno para mí siguen teniendo una oportunidad y no les cobraré la factura de la HISTORIA, pero la verdad:parece que están muertos, que vendrá sobre ustedes la extinción sólo porque en relaidad, y seamos honestos, no saben amar, perdón, la vida les da conscesiones, nadie dice nada. ADIÓS A SU MUNDO, ADIÓS, pasarán AÑOs, y vendrá el MUNDO, OTRO EN DÓNDE USTEDES SERÁN NADA MÁS PLACEBOs, mo me culpes lo decidieron desde que fijaron su Razón en el SEXO, y no podrán SEÑARLARNOS MÁS, perdón ésta noche es sólo una Historia de Cassandra y nuestro AMOR, yo la amo y los siglos no me entregan su cuerpo, yo le amor y los a través de los siglos le sigo, hace 1, 200 años que se de ella a partes, si la encuentran, me avisan. Gracias

Aquí nada más

2008-07-19T01:37:00.001-07:00

Venta Nocturna

No has mencionado el valor de tu cuerpo a mi lado. No dijiste cuánto vale la producción de tus besos. No me dijiste “quédate frente al televisor a mi lado”. No me compraste la oferta última de toda la vida, ¿Qué vamos a hacer, todos comparten su vida frente a la historia, ficción de sus televisiones y el Internet. Tú y yo, qué haremos
si lo cotidiano o la regla gana?

Descuentos

Al 50% se rebajaría si usted lo compra un corazón maltrecho. De dos por uno: los afectos encarnizados en amistad. De 4, cuatro, la última oferta llévelos, corazoncitos rotos con media luz, llévese como un regalo especial esta imagen: usted apostando lo que no tiene en el mercado de afectos.

Puntos porcentuales
.5% es lo que falta para terminar de amarte. 100% mataste mi corazón con aquellas patadas en la espalda y sobre el piso. 99% una posibilidad de ser feliz, en porcentaje gano yo, en ideas no gana el mundo, en historia somos tan solo un 50 y 50.¿ Está bien?

El ejercicio de caer

Como nunca hice piruetas en el aire, claro, más que aquellas tardes de gimnasia Olímpica, como nunca me he dejado derrotar por la fuerza de la opresión permanente,
claro excepto aquella vez que depuse mi cuerpo a la crueldad de la violencia sobre la inocencia de mis actos, como nunca dejé de hacer la tarea, excepto por los verbos y sus conjugaciones imposibles, como nunca he vendido mi alma , considerando, excepto, que la he entregado a sueños (que dicen son imposibles porque se tratan de lo humano)
como nunca he sucumbido a la mentira, claro más que aquella vez que era yo quien pensaba en el amor, como nunca, como nunca, ahora sólo me dejo caer.

La oposición

El contrapeso de las cosas es necesario, los equilibrios un frágil momento de historias,
las oportunidades de los oportunistas, y mi oposición un permanente grito de justicia, que se alza para tenga que sentido alguna parte de la vida: mía y de esta humanidad desvalida. Esto dice mi corazón honesto: No te calles,la autocensura es la victoria de la opresión combatida. No hay batallas imposibles, sólo olvidadas.

Desde el vacío del cotidiano
Te iba a contar las caminatas infatigables de la noches de encierro,a decirte que me cansa mucho el subdesarrollo; iba enumerar las faltas del adversario
y condenarte a cuartillas inútiles de indignación y enojo, pero prefiero recoger mis armas y dormir un poco ara soñar, porque eso sí es necesario.

Huella 1

Para empezar siempre tuve la imagen de la piedra
redonda, enlodada y lisa del río
Una que se arranca de la rivera
El testimonio de su espacio es la impronta fresca
bordes precisos pero de orillas burdas del barro,
Creo que todas las piedras, incluso ésta dejan huella.

Rumor
Se dice que se cae el cielo,
Se dice que cae la noche
Se dice que en las noches de lluvia
aparece el Coco.

Aquí nada más

2008-07-19T01:37:00.000-07:00

Amor y Paz

2008-07-12T23:50:00.000-07:00

Amor, ojos azues lejanos
Paz mi casa.

Contar besos

2008-06-25T01:51:00.000-07:00

Con la mirada, con la frente, con el corazón, con la lengua de tu perro, cuántos besos te han dado?
Piensa que es Karma, el amor se multiplica, eso quiero pensar, te daré tresmilochecientosnoventa besos al cubo, nadamás por saber que el Universo existe.

Nicole Delgado, diseño e idea colectiva, concreto. Nicole.

un cambio cósmico

2008-06-21T09:25:00.000-07:00

Meditaré y esperaré ese cambio. Pensaré en todo lo mejor para los corazones vivos y desearé que vayamos a algún lugar.

AMOR

2008-06-17T19:33:00.000-07:00

Furia y espacio que busca todas las otras opciones de los caminos para ver lo que le parece y quiere. El amor lejos es una crueldad que no debería ser pemitida. Mi corazón es un cristal de roca, tiene un punto débil: tu mirada. Desde ahí todo se resquebraja para no saturar los espacios de tu ausencia.

Aquelarre

2008-06-14T01:55:00.000-07:00

Hoy una despedida temporal, las brujas bailaron en medio de la noche de zorros, el mundo gira más rápido, su inclinación ha destinado sólo 17 horas para disfrutar, nuestra vida no existe en el reloj, la pared abre espacio y se desmorona lo concreto, así ya va haciendose una revolución encarnada en que avanzan por sobre el tiempo.

De olas, y esperanza

2008-06-01T02:54:00.000-07:00

Sin embargo todo es almendra de tú piel
vamos lento, vamos, pues: TE AMO

Sobre la escritura

2008-06-01T02:36:00.000-07:00

mañanas de mantequilla sobre el azúcar de nuestros panes:
ja, ja, ja, ¿quién pregunta? lleva la peor parte.
YO, sólo quiero tres cosas: un olor de tu boca, tres mares y siete naufragios,
de ti no espero nada, de ti, sólo quiero tragarme el mar de tus ojos
y a ti, pero, te lo prometó, dejaré tiempo para tu soledad.

Corazón, al rojo vivo, de nuevo es muerte

2008-06-01T02:27:00.000-07:00

lo que el pobre corazón siente, sin embargo hay un ejército de chicas que habrán de nombrarse nuevamente para que la poesía tenga sentido...

ojos que ves

2008-06-01T02:09:00.000-07:00

Frente a pantallas infinitas de amor, es, nada
tú corazón que dice verdades a medias
medias que se quitan con espejos,
Alicia sabe dónde está el conejo:Humpydumpy
es un esclavo, nosotros, no debemos repetir
ninguna historia.

AMAR ES NACER

2008-05-28T01:16:00.000-07:00

Dos ojos que no dejan ni siquiera resquicio de mi sombra
azul atlántico que añoro y estepas claras.

mi corazón definitivo

2008-05-22T04:00:00.000-07:00

Unos ojos perfectos, e ideas que son lo maravilloso, mi corazón a tu a lado, las historias después, mi amor está en la galería del espacio que tu corazón clavó, esperando el hueco de la oportunidad, de amarte el mundo es para tí.

mía, mira

2008-05-22T03:42:00.001-07:00

Mira poesía, la maravilla

2008-05-22T03:40:00.000-07:00

Epicuro se atreve a atribuirle a los átomos una forma particular de libertad y voluntad de movimiento. Su teoría atómica difiere de la democriteana al omitir la caída vertical de los átomos debido a su correspondiente peso, y más bien se pregunta por la causa de la conexión de los átomos y choque entre los mismos. Así introduce su crítica en sentido de la descalificación de la caída estrictamente vertical de los átomos, adjudicándoles la propiedad de la caída inclinada .

Maneras de morir
Existen muchas maneras de morir
En vida
En sueños
En luchas
De todas la más cruel
es la de morir a manos de quien amas
¿Sabes? así toma tu corazón lo comprime, lo aplasta,
lo traga y te lo escupe en la cara,
es un proceso que va de menos a más,
de las pequeñas cosas al todo,
Del todo a la nada,
se trata de la anulación por violencia,
normalmente la víctima es parte del juego
y se vuelve verdugo, la trasformación es paulatina:
se acaban los Buenos deseos, la Buena fortuna,
los SueñoS se consumen en retahilas de insultos y agravios,
el que los recibe: resiste, se conforma, sufre, un día estalla
y como si se tratará de un juegoinverso:
todo el mal perpetrado
Regresa:
Se trata de la impopular frase “violencia, engendra violencia”,
uno acaba así con el corazón hecho mierda,
ni siquiera roto puede Ser un buen adjetivo,
porque no es así, devorado el corazón
el tragón Lo vomita, muchas veces porque las cosas sencillas: el amor.
por ejemplo. tienen su límite en el canabilalismo.
Me gustaría que el mundo fuera diferente
Me gustaría mucho que no existiera esta muerte cotidiana
Yo soy el infierno que arde, no es que todo alredor se queme
La destrucción aunque sea díficil de localizar en su origen no proviene
De los corazones honestos, sino del desamor, si el amor no basta,
nada cambiará.

Caral y pulque

2008-05-18T03:47:00.000-07:00

ES ESTE CORAZÓN PURO

ojos que ves

2008-05-18T02:04:00.000-07:00

y sientes...

nuevos ojos...

2008-05-18T01:40:00.000-07:00

azules como el ayer, y tu sexo la verdad de las historias nítidas,

tú el corazón que espera, yo la historia incompleta, cuánto de amor,

TODO, en tanto el océano nos separa y mide cruel...cuánto de amor puede

estar en ésta imagen, o estampa, te quiero, eres mío, pero nada me pertenece

nada importa...

2008-05-18T01:27:00.000-07:00

excepto la belleza.

Tampico

2008-05-18T00:55:00.000-07:00

ese lugar que sabe a mi historia...con el horizonte pefecto de mis sueños

afuera

2008-05-18T00:52:00.000-07:00

un lugar en en el mundo...

Reciclaje, necesario...

2008-05-18T00:41:00.000-07:00

aglomeración: ideas y suertes...

una partida, que extraño

2008-05-18T00:35:00.000-07:00

Mis noches...

2008-05-18T00:29:00.000-07:00

el calor perfecto de quien siempre piensa que eres perfecto...

Noches

2008-05-18T00:25:00.000-07:00

Lugares cómunes de Kitty, espacios de memoria los ojos verdaderos,
el conocimiento es una esféra quién nombró el absurdo: estuvo siempre en lo correcto.

desde la madrugada

2008-05-15T03:11:00.000-07:00

Seré siempre de los espacios injustos, en tanto, no olvide que soy yo, amo a mis amigos.

Amaneceres

2008-05-15T02:56:00.000-07:00

Cuando amanezca mi cuerpo será el tiempo que en tus labios detuvó mi corazón de caer, esa es la ingravidez que espero. Después no me digas nada, vuelve sobre mi cuerpo, una y otra vez.

ganas de debrayar

2008-05-15T02:38:00.000-07:00

tarde devra, noche de ideas, madrugada de verdades, mmmhhh, no completa el cuadro nada sino la imagen, amar es el único próposito.

nadie sabe

2008-05-10T02:11:00.000-07:00

la tortura infinita de ser real, pues nada de lo real es literatura, en tanto no se escriba en el Universo, la relatividad es el hoyo negro de tus ojos, y yo sólo un dat0. Nada se detendrá, los espacios son nuestros cuerpos, alfa centaury tú, no mientas. Las estrellas están en tus ojos, y yo lejanamente, aún, esperando tu mirada en Casiópea. No habrá teorías el dia que de nuevo el yo busqe tus ojos, eso como verdad y que sean tú cuerpo t0do, ya sabes tu nombre A M O R e n La historia, TE ENCONTRARE

ALAS

2008-05-10T01:57:00.000-07:00

Espacios necesarios, que no te cuentan nada, excepto una nostalgia , maneras de noche. Ayer te soñé temblamdo, los instantes de tu piel son la prol0ngación de mis días, y cuando te nombró en hueco sé que estás, con tus dedos desvaneciendo esta pantalla, somos nuestros en el cielo de la imagen ficticia de este ordenador.

El tren a Pekín

2008-05-06T01:43:00.000-07:00

Siempre un tren, siempre una bruma, siempre misterio y sorpresa, siempre tu imagen en la estación.

Separaciones

2008-05-06T01:30:00.000-07:00

Siempre un duro nuevo comiezo, siempre una cosa extraña, siempre un "me falta algo", siempre muertes necesarias, siempre inventar algo para cubrir el vacío, siempre desangrar, desgranar, repatir el corazón en partes, siempre, algo que ya no es tuyo, ajeno, siempre ajeno tu corazón. Siempre recordar los momentos felices: "ese del café", "la comida", "el sueño", "el yo aquí estoy", el "tranquila", el "no te preocupes", el "vamos". Separar una página en libro es fácil, separar una historia o cortarla es la crueldad del "no llegues", no "estoy contigo", y sobre todo y más allá cortar a tajos pedazos de mi corazón como cebollas y ponerlas en aceite, no perdonó el infierno, yo no perdono porque no soy cristiana, amo las sonrisas honestas, ya estás en mi corazón, sigue adelante.

Qué será

2008-05-06T01:14:00.000-07:00

A veces miro los espacios vacios de las cosas como el espacio mismo de mi corazón vivo. De vez en cuando anudo hilos, botones, suertes y texturas para ser mi propia parca. Cuando estoy frente a la puerta sólo escucho despedidas, estoy ya en el sueño, y me despiertan las cosas de la vida: los pájaros, mi perro y el vecino violento. Amo esta tierra, amo mis posibilidades en ella, pero me cansa mucho lo humano, honestamente, tanta violencia no es posible en el mundo, y sin embargo despierto, todos los días soñando un otro mundo, será que he leído demasiado, será que he visto demasiada televisión, será que todo el tiempo admiro trazos imposibles de nuevas creaciones sobre dos dimensiones y no creo en la cuarta, será que ya de plano me estoy desprendiendo de este mundo para decirle con más fuerza cuánto del amor existe, será que sólo quiero un mañana, un poquito menos duro y más disfrutable, será que no acaban de gustarme las mieles de la colmena y que he partido para ser la pira viviente de mi propio amor. Qué será que no me canso de escribir, y qué será que aun escrito nada queda.

La historia de las Kitties

2008-04-22T03:12:00.000-07:00

Las Kitties

'How would you like to live in Looking-glass House, Kitty?
I wonder if they'd give you milk in there?
Perhaps Looking-glass milk isn't good to drink—
But oh, Kitty! now we come to the passage.

Lewis Caroll, Alice through looking-glass

La de las Kitties no es una Historia fácil,
y no sólo porque no son güeras,
sino porque son gatitas blancas,
gorditas y con vestidos rojos,
ahora rosas (desteñidos por el tiempo).

Cuando salen a nadar buscan trajes de rayas horizontales
eso quiere decir que no quieren ser contrariadas por las olas.

Nadie, excepto las Kitties las comprende.
Las Kitties no buscan novio,
las kitties aman a sus amigos,
Las kitties divierten y se divierten
como sea, lo hacen.
No tienen sonrisa porque la llevan en el alma.

La historia de las Kitties, la verdadera, es particular
Como en un juego macabro persisten en mirar de frente.

diferencias

2008-04-22T02:47:00.001-07:00

De Ecos, sombras, huellas, inédito, México, 2008.
Ecos
Esta noche fueron a la plaza todos los del pueblo
Ahí estaba el corazón herido y máximo atleta,
Miraron muchas veces sus rostros
en cacerías de ojos femeninos,
se complacieron el intelectual y el gobernante,
También el niño, también el héroe y la bestia
La Plaza lugar común, ahora, se guarda en la alcoba.
Pero en la Plaza había mujeres, nada existió en la noche
Esto es el Pueblo, “los hijos son los hijos”,
“ellos son todos iguales”, excepto si somos niñas,
excepto si somos niñas, sobre ellas vendrá todo lo nuestro
sobre ellas vendrá nuestro testamento, pero ellas no son libres,
de estar en ningún momento.
Cuidarán, curarán, serán lo quieran, serán apenas el espacio de las letras
Serán a penas el es despacio de tus letras.

Sobre la muerte

2008-04-22T02:42:00.000-07:00

De La Enredadera, inédito, México, 2008.

LO DICHO SOBRE LA MUERTE
Nadie dijo sino la fórmula, lo digo para decepción de los muertos,
Vivos y enterrados, lo digo para ellos:
La constante fue el morbo, la constante fue la circunstancia de su muerte
y no como yo he siempre dicho lo valioso de su vida.
Es decir, uno, se supone debe cuidarse del bien morir,
no sabemos quién , ni cuándo estará comentando más allá de nuestra vida: la muerte. Hay que cuidarse de la vida para el bien morir, sin deudas, sin penas, sin culpas, hay que cuidarse, de verdad. También de la verdad hay que cuidarse.

Horizonte

2008-04-05T05:23:00.001-07:00

Quiero un punto sobre el horizonte:
fijo, preciso, redondo,
un sitio para extraviar la vista
y dirigir los pasos.

No quiero que sea el punto de la partida
ni tampoco el extremo del retorno
sólo el inicio de una línea que corte de tajo
este andar desorientado.

A veces pedir un punto es demasiado,
o soñar que exista otra posibilidad
diferente de las huellas ya andadas
resulta imposible.

Si tuviera un punto me asiría
a él y ahí iniciaría
el camino nunca andado
de estar lejos de tus brazos.

MI CABALLERO

2008-04-05T04:33:00.000-07:00

Arturo dixit: La vida nos pertenece un instante

Esta polaroid no funciona
Nunca tendré el instante
tener no vale, vale lo demás: la vida,
la narrarás o no, serás o no, ¡a la batalla!
Si olvidas la espada yo te cubro.

de Geografías y fronteras

2008-04-05T04:27:00.000-07:00

XX: Huracán
El huracán de tu ausencia lo devora todo

No puedo con la entrada del mar,
ni con la tormenta que derriba palmeras

Nada queda
no es verdad que el rayo
acompaña al viento,
acaso lo incendia todo
y la catástrofe es
fuego y rabia
el paraíso se quema.

desde la tormenta quiero volverme ola y alcanzarte,
pero no soy, ni siquiera sombra,
sólo un fantasma
que vaga entre las algas.

Frontera 20: Lo inconcluso
No terminaremos la historia, ¿qué importa?

A PUERTA CERRADA

2008-04-05T04:20:00.000-07:00

La soledad se escapó
por el orificio de la puerta
tus brazos me estrecharon
con una lágrima sin consuelo.

El viento despeinó mi cabeza.
y por el hueco se coló el vacío.

INTRUSA MUERTE

2008-04-05T04:15:00.000-07:00

Un pájaro murió en el escusado, no se oyó su aletear en el agua
no se plegaron sus alas, murió por intruso, ingenuo y estúpido,
un ave mancillo el espacio abierto
Y acabo como desecho.
21 09 08
veintiunmilnovecientasocho veces les dije a los pájaros que no entrarán en mi casa.

PERRA VIDA

2008-04-05T04:10:00.000-07:00

Un perro despierta de madrugada con ladridos
Que arañan las paredes
Un perro se muerde cola y se busca desde siempre
Una neurosis se instala en la cotidiana contienda
De mi perra mente,
Un espacio se escapa como serpiente de plumas que se establece
Dosmilseis plumas de ave tiene la serpiente
Seismildos las vueltas del sol sobre la frente
Quién contando está la historia de una muerte.

EL BAÑO

2008-04-05T04:01:00.000-07:00

Esta será la nuevemilochocientanoventayunvez
Que me lave el cuerpo
voy a mojarme y frotar mi cuerpo,
pasarán nuevas gotas se harán grises
como lágrimasperlas.
Pediré perdón al futuro,
obligaré al sol a sonreirme,
navegaré por instantes de lúcida conciencia
sobre los caudales de la cordura
alienando flores, robando agua a los árboles
devastando, erosionando
para prestarle a mi ego un momento de calma
que sólo llega con el baño,
sólo con el bautismo de la regadera
pura y solitaria naceré,
esta vez lo voy a pensar dos veces,
tres veces y nuevemilochocientasnoventaydiez veces
cómo reinventar mi vida para no sentirme
ladrona de soles y de letras.

AVE FENIX

2008-04-05T03:57:00.000-07:00

Eso es lo que dice mi corazón a cada espasmo,
trata de disfrazarse en espacios de la esperanza
mi corazón sigue en tú ruta,
mis espacios son igualmente ridículos frente a
esta pantalla, qué pasó, qué pasa,
porque no dejarme amar, más de lo que amo,
si nada pasa me avisas,
mi horizonte son unos ojos azules
que entiendo como mar y sueño
de palabras compartidas. Después...
cuerpos puros que se entregan, luego espaldas
muslos, corazones de caramelo, vigentes, amor, y vamos
no menos, iré, vendrás, qué dices, qué pasa.
Mi corazón en tu ausencia desfallece...

Cenizas

Existen espacio del incendio y la violencia
Lugares en dónde construir es más fácil que reconstruir
Me quemé, me estoy quemando_SOY-

ESCRITORIOS

2008-04-05T03:41:00.000-07:00

Sello sobre sello, y sí sé leer, dime cuántas veces debo
escribir las palabras que hoy te devuelvo:

Estimado licenciado, doctor, empresario, oficinista, secretaria,
No te guardes lo que mis palabras te dicen,
No te noveas, no me hagas muecas, por favor, entiende:
Mi objetivo: vivir
Mi meta :seguir viva.
Mi justificación: tu esquema,
Mis objetivos específicos:
a. no hacerte teatro cuando sales de trabajar
b. no aspirar más que a justificarte la casa y el pago
c. los hijos
d. no condenarte a una vejez desprotegida.

Mi proyecto: Una liberación en absoluto que no tenga que pasar
por el acuse
en un país que se hace el teatro
para reírse de su insuficiencia: de agua
Luz
y
cultura
política
disidencia
mínimas maneras

Lugares a presentarse: los espacios de la orilla de nube, y los tabledances.
como su escrito lo incluye, le advierto: nunca será prioridad.

2008-03-26T01:48:00.000-07:00

nunca más

2008-03-15T03:40:00.000-07:00

Este libro no es un regalo de navidad
ni puede ser ya de cumpleaños tampoco.
No de Reyes,
desde luego
ni podría ser una prueba
de amistad,
pues que tales
pruebas no se dan
sino en los hechos

El hado

La muerte no es destino, la vida sí.
La vida es la muerte, lo demás un camino,
que a pesar del trazo divino:tiemo,
deja opciones: malas muertes, o buenas vidas,
todo está en disfrutar el camino,
La muerte cuando prematura envanece,
cuando total cansa.
Nadie nunca quedará conforme
con tu muerte,
confórmate con tu vida.

amor X

2008-03-15T03:34:00.000-07:00

De las orugas y las princesas
Los pájaros si saben volar
No esperan
soy el gusano que te espera
desde los extremos del absurdo,
por ejemplo, el atrio de una iglesia,
Sin nupciales No me olvides,
La plegaria a los cuatro puntos cardinales
De tu nombre,
conjurarme el-mi -deseo -presencia
efigie o imagen pero no lejos-ojos.

Me canso de hacer de mí palabras
Labios-pétalos flores. No.
Soy el ocio jodido y voraz
de una oruga, Sueño
de inercias en las castañas-lejanía.
Sé que los sueños preestablecidos
tienen un mal desenlace escrito
Yo labios-memoria-pétalo,
el final de tu eternausencia,
hueco de tus ojos-mariposa
sólo un momento la flor es bella,
la escrita, nuestra historia

Pero no me conformo,
existen hoyos infinitos,
lo CONCRETO: tu boda,
por más que me reservo las alas
no puedo continuar como oruga,
me gustaría ser la orilla de tus ojos,
el final que detuvo el tiempo.

Las miradas son circunstancias
–indiferentes –
hasta el momento en que se
descubre el pasado en la pupila del otro.

Tu princesa viene con aroma almendra
y olor a piel avellana
entre sus muslos grietas
a decirme cosas importantes,
me pregunta con cara de piedra
¿Qué es el amor?
yo le digo que lo venden en los
almacenes por corazones al dos por uno,
claro en rebajas,
que más cercanamente
es costumbre de ser oruga,
historias de pájaroscielos
y cuerpos opacos
ella dice: no lo creo, jamás,
hay atrios, altares y flores
soy la novia lo blanco de la historia,
mañana manchacoral,
anilloamarillo, oro,
turquesa de sus cielo-brazos,
yo me río, honestamente me río,
pero le copio la mueca y no se da cuenta.

De volver
Voy a devolverte el tiempo
de las cosas
que no hemos tenido
espacio que no construimos
−solamente la renta−
¿Para qué?, pues ¿por qué no?
Si el fin ya no es el medio.
Ahora puedo amanecer y darme luz
haré fabulas de orugas:
puedo imaginar orugas gigantas
moviéndose con su cuerpo anillado
Lento, verde y baboso.
Las veo cruzar ciudades
como lluvia de jades, miles,
miles de orugas gigantas y
Olvídate de las plagas.

Del tiempo
Imagino que el tiempo es una oruga giganta
con lentitud de tedio se mueve
animal de voraz apetito y poco encanto
¿Qué fue nuestro amor?
esta primera imagen suicida a punto de la partida:
gotasmar, apenas azulagua.
En otros momentos arenasiniega,
Sábanas blancas que se mancharon
con historias coral- peces-señales-vuelos,
costumbres jade, final de alaspegazo,
sueños con gatosombras y umbrales,
días mis noches, tu nochedebodas,
mi historia sin fin, los huecos de
ojos–alas- mariposa/
memorias-labio-pétalo,
otro día: espaciosamor, corazas y caracoles mágicos,
esquinas al recuerdo,
hojas de letras muertas al viento,
con sínfonías y gavotas
alas-mujer-cielo-brazos,
la ficción que hace de mi cuerpo
un capullo amoránfora
y mañana
mariposas-ojos
otro Sueño.

buenos días, buenas noches

2008-03-15T03:20:00.000-07:00

Las Kitties

Do you know what to-morrow is, Kitty?'
Alice began. '
You'd have guessed if you'd been up in the window with me-

Lewis Caroll, Alice through looking-glass

su mundo no existe
entonces es de igualdad, de lealtad, solidaridad,
Corazones blancos que se disponen como banderas
que detienen las balas, nunca hay derrames sangre.

Es un mundo de colores:
Rojo, corazones que aman las aventuras
que liberan corazones al mañana,
azul los sueños que se vuelven armas que no matan
solo hacen que haya más sueños y nuevas esperanzas
Amarillo los rayos de las sonrisas honestas

De sonrisas y sueños se hacen las flores
De los corazones con armas nacen libertades violetas
En libertad siempre existen posibilidades infinitas,
En el mundo de las Kitties hay tantos colores
Como lugares hay en la tierra.

El mundo real
Desteñir el Rojo,
Rojo más blanco, así de sencillo.
degradar el color de la sangre:
Blanco, el olvido y la imposibilidad de amar;
Gris: el fascismo y la derecha, ignorancia absoluta
de la maravilla del corazón del otro,
frustración, robar tiempo y espacio a los colores:
crueldad manifiesta.
Lavaran sus manos frente al afeite de la promesa
Vestirán desnudos corazones rojos
Trofeos de sus matanzas
Llevaran vestidos negros de vergüenza que harán pasar por nubes.
Mientras mienten los otros se enconden en el mundo de las Kitties.